10 gennaio 2013

Capita spesso nella vita che saltano fuori all’improvviso cose del passato quando meno te le aspetti. Cose che ti ricordano persone ormai lontane, quando credi di aver cancellato di loro ogni possibile traccia esteriore. E così, proprio come fa chi vuole ad ogni costo dimenticare qualcuno al quale è stato per molto tempo legato, anche io avevo distrutto di quel rapporto volutamente ogni cosa. Perché non volevo ricordare. Ma avevo dimenticato che di quella storia conservavo, gelosamente custodite, ancora alcune lettere nascoste in un diario. È stato un colpo aprire quel diario per ritrovarle lì, dopo ormai quasi sei anni. Le avevo scambiate per quelle cartacce che si tengono insieme, noie stipate pur di non cestinarle via subito, e stavo per decidere di strapparle finalmente quando, per darvi prima un’ultima occhiata, le aprivo per accorgermi d’un tratto cosa fossero. Le ho rilette quelle lettere, tutte d’un fiato, fermando un solo attimo la mia corsa giornaliera, seduta sul divano sul quale sono letteralmente caduta su me stessa scivolando, dopo la incredibile scoperta. Le conservo ancora. Non credo che le butterò. Mi hanno fatto bene. Ho scoperto che l’ho amato. Altro che! E quelle lettere mi restituiscono intatta la dimensione di quell’amore. E mi danno pace. Perché oggi, a mente più lucida e serena, dico che non posso rimproverarmi proprio nulla. Che ci ho provato, come faccio sempre nella vita. Perché il non averlo fatto, quello sì me lo sarei rimproverato. L’amore è un dono che si offre. Nessuno può essere costretto ad accettarlo. Io l’ho offerto, e lui ha rifiutato.